Tengo una colección de muñecas antiguas, de porcelana. Estuve años coleccionándolas aunque he de decir que no son originales sino réplicas. Allí están todas, en una vitrina del mueble del salón junto con otros juguetes antiguos, (también réplicas) descansando eternamente.

Lucen con sus vestidos en tonos pastel, con sus enaguas de puntillas y gorritos de encaje, zapatitos de charol negro y calcetines de hilo. Algunas llevan trenzas, otras dejan lucir su melena al viento inmóvil de la vitrina, otras, son tan bebés que carecen de pelo.

Y es que a mí me gustan mucho los juguetes antiguos. Cada uno de ellos representa ante mis ojos una personalidad y es diferente a los demás, juguetes cuyo significado primario se pierde por los entresijos del tiempo, así como también se pierden todos esos momentos vividos a lo corto o largo de nuestra vida. Quedan desechados por nuestros instintos más primarios, ya porque nos hacen daño, ya porque no nos interesa sacarlos a la luz… Y allí se quedan, como mis juguetes de otra época, quietitos e inmóviles esperando que en algún determinado momento puedan volver a la vida, aunque sólo sean ya recuerdos.